Sa mamma ’e su mortu
A Francesco Ciusa

Su dolore su coro t’hat siccadu
E istas sezzida gai in su foghile;
Bessire pius non des a su giannile
Nende a fizu tuo: «E ses torradu?»

Cando custumaiat dae monte
Torrare cun su caddu pandeladu,
Cun su fusile a coddu e imbusciadu,
Sa berritta calada in mesu fronte.

Non piùs! non piùs cussu cunfortu
Provare des, o mamma isventurada,
Tantas dies ses gai iscunfortada;
Senza pappare e cun su fogu mortu,

Priva de onzi isperu e donzi oza,
Piegada coment’e unu giuncu,
T’assimizas a unu ezzu truncu
De ilighe, chi pèrdidu hat sa foza.

E che a tie, o mamma, ateras chentu
Consuntas de piantu sunu mortas;
Cun sas manos in pilos, tottu tortas,
Che olìas chi tòrchidu hat su entu.

Ma chie connoschiat su dolore
De Barbagia antiga e poderosa?
Devias benner tue, o amorosa
Anima de artista e nostr’onore,

Tue devias benner, Ciusa bonu,
A ponner’in su marmu tanta pena,
Pro la fagher’isplender’in serena
Forma de arte, ricca d’onzi sonu

De piedade e de piantu antigu,
Chi mai no si nd’est bida pius digna.
Tottu sas tristas mammas de Sardigna
Beneighen a tie, illustre amigu;

E pregana pro te, gentile frade,
Chi su dolore ’e tottus cunservadu
Cun custa mamma povera has mostradu,
Pro s’arte Santa e pro sa libertade.